Homenaje a Kurt Cobain: un poema de El bar de Lee

Hace unos días fue el aniversario de la muerte de Kurt Cobain (20-2-1967 / 4-4-1994). Me resultó sorprendente darme cuenta de que ya habían pasado veinte años desde la mañana en que después de salir de marcha con mis amigos (era sábado o domingo) escuché en la televisión la noticia sobre el suicidio del cantante, a quien había estado escuchando la misma noche anterior en los bares de Alcorcón (aquel día habíamos salido por Alcorcón). Como era de esperar lo convertí en un icono generación, y conservo todos sus discos.

La música triste de Nirvana la tengo muy asociada a los tres años que pasé en la facultad de CC. Físicas (1992-1995), años de no muy grato recuerdo.

Una frase me llamó esta semana la atención: Kurt Cobain murió sin haber navegado nunca por internet. Y empiezo ya a entender el tango Volver de Gardel: "que veinte años no es nada", y esto quiere decir que me hago irremediablemente mayor.

Siempre me encantó su chaqueta de lana.

Dejo aquí hoy, como homenaje, uno de los poemas de El bar de Lee, donde hablo explícitamente de Nirvana

MECÁNICA Y ONDAS

Mesas arañadas y resbaladizos peldaños,

me desprendí del examen antes de tiempo,

la mente embotada y el martillero punzante

de una canción de Nirvana en la cabeza,

sin tregua sobre los folios en blanco

(porque el tiempo de Einstein también

fue para mí el tiempo de Nirvana)

…come as you are, come as you are…

Angustiado, vertiginoso, con esquinas

de filos muy agudos al girar la vista,

salí al remanso del pequeño parque

entre las facultades de ciencias.

No tomé el metro a casa, fui hasta

Recoletos, quería ver la exposición

al aire libre con las estatuas de Botero.

Adentrándome en el césped, me moví

alrededor de las rechonchas figuras, toqué

curvas de alegres gigantas, despreocupadas

y tónicas.

      En la mañana de febrero

calentaba el sol y la gente y los coches 

pasaban ajenos a los hamiltonianos,

a mi juventud ridícula y a los equilibrios

estables e inestables, más allá de las integrales

de delirantes cambios de ánimo y variable.

Había estado días (meses) inmóvil en la silla

de mi cuarto, sabiendo que no podía aprobar,

pero consciente también de la imposibilidad

de eludir el parvo rito de las horas de estudio.

Me asfixiaba al correr y mis perseguidores

iban a darme alcance: tras el extravío

de las sábanas, por las noches se repetía.

Sobre la silla de mi cuarto chapoteaba

en la seca inutilidad de mis esfuerzos,

peor aún: de mi fingir y mi yo fraudulento.

Pero allí, en aquellos minutos -que retengo

sobre este nuevo folio en blanco

donde pretendo ser yo ahora 

el que examine a la vida, a la que tuve—

con los pies en el césped y el calorcillo

de la mañana invernal, palpando

las voluptuosas curvas de las relajadas

mujeres de Botero, el sol derramado

sobre el rostro, sé que conseguí imaginar

que más allá de la pronta vuelta

a casa, el ¿qué tal? de mis padres

y de nuevo la silla de estudio

y el esfuerzo inútil del impostor,

podía existir para mí, todavía,

alguna clase de equilibrio –aunque

fuese inestable—en algún lugar

                 de las malditas coordenadas del espacio.