Unos poemas de La pierna ortopédica de Rimbaud, de José Luis Gracia Mosteo

El poeta José Luis Gracia Mosteo (Calatorao, Zaragoza, 1957) ha ganado el I Premio de Poesía Melaza Villa de Salobreña con el libro titulado La pierna ortopédica de Rimbaud. El libro saldrá próximamente a la venta.

Dejo aquí tres poemas de este nuevo poemario:

LA RESURRECCIÓN DE DANTE

Pintó Giorgio Vasari seis poetas:

dos sin laureles; con, otros cuatro;

cinco llevan cubierta la cabeza,

dos tienen un libro entre las manos.

Pintólos Vasari en una mesa

cubierta con un liso y verde paño,

pintólos entre libros y entre esferas,

sospecho de lo que estarán hablando.

No es Beatriz ni Laura en quienes piensan,

ni en Mandetta ni amor ni desengaños;

tampoco en la Toscana ni en Florencia,

ni en sus bellos campos y palazzos.

Es en ti, lector, para que entiendas,

en ti, que soy yo mismo y miro el cuadro;

es en quien al mirarlos los recrea

y al leer los está resucitando;

es en quien la vida les devuelva

y les saque del lienzo congelado,

es en quien les exhume de la tierra

y se torne en poeta al recitarlos.

Pintó Giorgio Vasari seis poetas,

lo hizo en mil quinientos cuarenta y cuatro,

hurtó sus rostros vagos a la hierba,

juntó lo que el tiempo no ha juntado;

pensó que la poesía es eterna,

que los seis seguirán siempre charlando,

seis que tienen tu edad y hablan tu lengua,

nacieron en tu casa y son toscanos.

EL ÚLTIMO VIAJE DE JAIME GIL DE BIEDMA

Si el tiempo es una rueda y somos polvo

que flota en el aire como un punto;

si la vida cabe en un poema,

si la historia cabe en un segundo,

si somos lanzamiento de un discóbolo,

si somos una broma del destino,

si el arte es circular y somos arco,

si somos poco más que un verso anónimo…,

bebamos, caro Jaime, hasta perdernos

en esa lejanía de aire en vilo,

pues polvo es el alma y polvo somos,

polvo de píxel, papel y olvido,

polvo que un día quiso transformarse

en poema, ensayo o vino tinto,

polvo cual Catulo, que acaso fuiste,

polvo de la nada de este mundo;

si el tiempo es una rueda y somos polvo,

no gastemos, Jaime, ni un gemido,

dejemos que nos pise alegremente,

seamos polvo sucio del camino.

NIEZTSCHE, ENTRE ALEJANDRO Y DARÍO

Escribe el filósofo en La gaya ciencia

que todo se repite, y en Zarathustra,

que la historia no es lineal

sino circular, algo en que García Márquez

insiste en Cien años de soledad,

o Milan Kundera en La insoportable

levedad del ser, algo en lo que abunda

Borges; escribe Friedrich Nieztsche

y mi memoria yerra en sus palabras

al leer Batallas decisivas de Occidente,

de Fuller, donde se cuenta la apetencia

de Europa a los pueblos del desierto,

yerra y pienso en él, pues aparece

Gaugamela, la batalla en que Alejandro

persigue a Darío y derrota a su ejército;

pienso en él y en Así habló Zaratustra,

pues la capital del Estado Islámico,

Mosul, está a pocos estadios; pienso

y me digo si Borges, pero también

García Márquez, Milan Kundera o yo

mismo éramos soldados en esa época,

servíamos al macedonio o al persa.

Escribe el filósofo en La gaya ciencia

que el fin es el comienzo y se repite.