Unos poemas de Obsolescencia programada de Víctor Peña Dacosta

El poeta Víctor Peña Dacosta (Plasencia, 1985) acaba de publicar el libro Obsolescencia programada en la editorial RIL.

Dejo aquí una muestra de los poemas que contiene este libro:

Alzado de la rutina

Tiene siete notificaciones nuevas.

Madres solteras, padres ausentes

y niños con llave. Altazor

es una línea de bajo coste.

Ariadna ha publicado un nuevo hilo en Twitter.

El desafío soberanista,

la reforma constitucional,

tribulaciones de la clase media.

Pequeñas mentiras en el Big Data.

Meninas haciéndose un selfie

en los baños del instituto.

El amor es un estado de Facebook.

El deseo viaja por webcam.

A veces la conexión falla.

Banco de recuerdos virtuales.

La amistad es un algoritmo.

Cambios en la política de privacidad.

Configuración personal

Eres un turista en tu propia juventud.

Sick Boy

Lo último que aprendí

fue la tabla del nueve.

Desde entonces he sobrevivido.

Y siempre, lo reconozco,

he tenido miedo de despertarme

y comprobar que todos mis recuerdos

son solo el reflejo de cómo

imaginaría la vida en sueños

un chaval de, pongamos, siete años.

Yo tampoco recuerdo

a qué edad di mi primer beso

y la pelota que arrojé de niño

sigue perdida

en el trastero.

He estado enamorado un par

de veces y lo han estado de mí

otras tres o cuatro.

Tengo treinta y tres años

y acabo de nacer.

Cuatro por nueve son treinta y seis.

Himno generacional

Se nos rompían enseguida los chándals

y nuestros padres, que no reparaban

en gastos, compraban ordenadores

carísimos que quedaban obsoletos

en dos años. Poco sacrificio

en esos años de burbuja inmobiliaria.

Todas las fiestas eran de disfraces.

Cambiábamos de todo a la mínima.

Muchos cambiamos incluso de equipo

de fútbol, de ciudad, de trabajo

o de bebida preferida. Seguimos

adelante sin mirarnos y acabamos

buscando la sombra en cubículos para fieras.

Acabamos pasándonos al diésel,

al pádel y a las drogas de diseño.

Encontramos vuelos baratos

y ofertas de telefonía móvil.

Abandonamos las llamadas para siempre

y compramos el último CD.

Nosotros inventamos las series de culto.

Nos fuimos a vivir al extrarradio

olvidando que hace falta un refugio

mejor para escapar de uno mismo.

Nos llevamos siglos de ventaja.

Lost in Google Translate

Todos queremos que nos encuentren.

Bob Harris

Los alemanes tienen una palabra

para expresar la nostalgia que uno

siente hacia el lugar donde nunca

ha llegado a estar. Es fernweh.

En inglés existen distintos tipos

de sonrisa: entre ellos, smirk, con pocos

dientes, o grin, con muchos.

En algunas lenguas bantúes, ilunga

es quien perdona una misma ofensa

dos veces y a la tercera se enfada.

En tagalo, gigil es el deseo irresistible

de abrazar a alguien que es muy rico

o muy guapo. O ambas, a ser posible.

Schadenfreude: dícese de alegrarse

en alemán de las (pequeñas) desgracias ajenas.

Aware es, para los japoneses, esa

melancolía que se siente

al vivir un momento de belleza

fugaz y trascendente.

Por su parte, koi no yokan expresa

cuando conoces a alguien y sientes

que tarde o temprano os vais

a enamorar el uno del otro.

Cafuné, en portugués brasileño,

es el acto de pasar los dedos

a través del pelo de la persona

que amas.

Por su parte,

los angloparlantes alucinan

cuando les explicas lo que es la “dentera”:

No tienen palabra para ese concepto.

La sociedad del cansancio

Eneas lleva siempre el GPS puesto

por si acaso se distrae

con la radio o con el tráfico.

Tiene toda su vida almacenada

entre el móvil y la nube.

También usa aplicaciones piratas

para evitar controles policiales.

En general, se siente seguro

al volante aunque a veces

sube el volumen de la música

y sueña con dejarse llevar.

(Otras piensa que sería bonito

ser padre si tuviera pareja estable).

Al final aparca en cinco maniobras

en la plaza de garaje de su apartamento

y se pasa la tarde viendo porno.

Una educación sentimental

Mis padres: Romeo y Julieta.

El porqué de mis peinados.

Los sitios conocidos.

Llamadas telefónicas.

El fin de semana perdido.

La leyenda del tiempo. El secreto

de las fiestas. La huida hacia delante.

El hundimiento.

Ladies and gentlemen we are floating in space.

Las partículas elementales.

El fin del mundo en las televisiones.

Las célebres órdenes de la noche.

Pills´N´Thrills and bellyaches.

Sexo tras unos días sin vernos.

Cómo hemos llegado a esto.

Haz lo que te digo.

La lógica de los accidentes.

Este es el momento exacto

en que el tiempo empieza

a correr. I am a bird now.

La caza

Fuiste poderoso hace no tanto,

las sonrisas se helaban al oír tu nombre.

Hoy te sabes solo y viejo,

con una mujer que no te quiere

y amigos que te dan la espalda.

Resisten apenas algunos fieles

y restos de stock a buen resguardo.

Poca cosa. Han olido sangre.

Quedan escapadas esporádicas,

putas caras y sirvientes que cumplen

el contrato: decadente ocaso

de un imperio que parecía eterno.

La dinastía acabó en aborto.

Acaricias la escopeta.

La cacería ha comenzado.

Deshabituación

La lección más valiosa llega

normalmente demasiado tarde:

un alcohólico solo puede

desengancharse si confía

en otro alcohólico.

Es como fugarse de la cárcel

en una de aquellas malas películas:

coge tu alma y corre.

(En fin, tú ya lo sabes:

casi siempre te sobran los amigos,

porque hablan demasiado.

Y tú necesitas cómplices.)

La adicción en la mayoría

de los casos es una enfermedad

con la que naces. Otras

veces se desarrolla.

La alimentas con tu sangre

como a una planta carnívora.

Pero una vez la has contraído serás

adicto toda la vida. Bebas o no,

te drogues o no, adicto.

Para siempre. No lo olvides.

Vivirás siempre solo

donde la ebriedad.

Notarás a veces un vacío,

como de nihilismo o hambre

atrasada. Pero es sed.

Aprende a distinguirlo

y mimarlo: es más tuyo

que ninguna otra cosa.

De lo demás, puedes olvidarte:

nadie te comprende. Y acéptalo:

nadie te va a querer hasta que aprendas

a quererte solo.

Solo una.

Autobiografía

Yo voté a Reagan por miedo al comunismo.

Pasé delante del cadáver de Franco

y aparqué en la Via Caetani

el coche que llevaba el cuerpo de Moro.

Cuando hizo falta grité “a Barrabás”

con toda la fuerza de mis pulmones.

Yo fui uno de los campesinos

que denunciaron al Che

y los suyos. Y también estuve

entre los guardias civiles que intentaron

tirar al suelo a Gutiérrez Mellado.

Yo vi a un tirador en la loma de Dallas

pero no dije esta boca es mía.

Me chivé de mis vecinos judíos

escondidos en un falso techo.

Pero lo hice porque tenía miedo.

No me mires así: tú habrías

hecho lo mismo.

Zweig murió por los pecados de alguien

pero no por los nuestros.

El espíritu áspero

El mundo no tiene arreglo. Ya no

nos quedará París ni tomaremos

el cielo. Probablemente tampoco

podamos encontrar a nuestros viejos

amigos ni volverán tiempos mejores.

No van a resucitar nuestros padres,

jamás ganaremos lo que queremos

ni refundaremos la democracia.

Va siendo hora de admitirlo: buscamos

bastante pero nunca nadie supo

nada de campos de amapolas blancas.

El paso de las olas

(featuring Álvaro de Campos)

A veces me conformaría con sentir algo

de cualquier manera. Sentir, por ejemplo,

que vivo un poco en alguna parte,

que soy la misma cosa de otro modo.

O yo qué sé.

Confundí a los colegas y los amigos.

Me porté bien con quien no debía.

Me esnifé hasta las cenizas de Gramsci.

Hice cosas que no debería haber hecho.

Me porté mal con quien no lo merecía,

perdoné porque resultaba más cómodo.

Sobreviví a mi propio Holocausto.

Pero mi foto de perfil

me juzga con condescencia.

Y ya no me simpatiza nadie

y cometería todos los crímenes

por sumergirme en mi propio vicio.

Y me cuelo en todos los selfies

y me echan de todas las ciudades.

Mi esófago palpita como un corazón postizo.

No sé si siento de más o de menos, no sé

 si la vida es poco o demasiado para mí.