Eduardo García, unos poemas

Hace dos días me enteré de la muerte del poeta Eduardo García (1965 – 2016) en Facebook. No soy ningún experto en su obra, no he leído entero ninguno de sus libros, pero sabía que sí que había leído alguno de sus poemas. Lo hice gracias a la antología La generación del 99, coordinada por José Luis García Martín, uno de mis libros favoritos de poesía. Una antología con la que disfrute mucho hace ya tantos años.

Tomé el libro de la estantería y busqué a Eduardo García. Leí otra vez sus poemas. Volvieron a gustarme. Dejo aquí alguno de ellos como homenaje:

CESE  DE  HOSTILIDADES

¿Cómo reconciliarse con el mundo

si es tan necio, veleta, tarambana,

que es capaz de albergar al mismo tiempo

el Taj Mahal, los campos de exterminio,

la mezquindad, tu risa, la traición,

los libros, la ignorancia, un cuerpo que fascina,

el carbón y la sal, los muros y el espacio,

el cáncer y las playas tropicales?

Y sin embargo, y no obstante, y pese a todo,

acudimos al día como quien va a una cita

con una vieja amante casquivana,

la sonrisa planchada y el pañuelo

en el bolsillo izquierdo, fiel, solícito,

y hacemos el amor sin credenciales,

o escribimos poemas que interpretan

la vida a su manera,

                                 como si ésta

hubiera de aguardarnos a la vuelta

de la esquina, con su traje de novia

y su ramo de flores

funerarias.

ANUNCIOS

Nos prometen paisajes de ensueño y chicas rubias
que sonríen a bordo de un último modelo,
repentinos romances, placeres instantáneos,
el sueño de una vida más plena y más dichosa
en un destello frágil como un beso fugaz
que nos tendiera al paso una desconocida.
Son mentiras y son dulces y además nos recuerdan
esa dulce ficción de la literatura.

AL FONDO DE LA ESCENA

He cruzado el umbral. Estoy en casa.

Después del frío, y el viento y los veranos

he venido. Saludo a los objetos

Con un suspiro grave y respetuoso.

La sala decorada con flores que parecen

desplomarse carnívoras sobre los comensales.

He ocupado mi silla. Alguien comenta

el precio escaso de la vida humana

en un país remoto y las noticias

dejan caer promesas de un futuro

que merezca la pena. La mujer

me sirve una sonrisa.

El hombre habla con ella como quien acaricia

un sueño que se hiciera cotidiano.

Bajo el mantel los niños se pelean.

La sal. El pan. La mesa como siempre:

cada cual en su sitio, absorto en la tarea

de ser el personaje que la trama

dispone.

                Así, ya ves, somos felices.

Ignoramos que un día la ausencia de la madre,

esa silla vacía, inconcebible,

hará que el niño aquél -al fondo de la escena-

escriba estas palabras.