jueves, 12 de septiembre de 2013

Leonor Dinamarca, unos poemas

Curioseaba por internet, buscando información sobre la poesía chilena para una novela que estoy escribiendo, y he llegado hasta los poemas de una joven poeta de ese país, a la que no conocía hasta ahora. Se llama Leonor Dinamarca (Santiago de Chile, 1975). He leído algún poema suyo y me ha llamado la atención la fuerza de sus versos, lo comparto aquí:






Metáforas Negras

Yo no seré poesía
ni viento tempestuoso.
No seré poeta porque esa
es la máxima mentira del idioma.
Mis vestidos serán los mismos de siempre.
Mi cama será mi sepultura.
Las flores crecerán tras mi desidia.
El amor se irá,
como tantas otras veces
de mi vida...No pretendo ser poeta.
Qué mierda haría tratando de ser otros.
Enfrascada en círculos herméticos.
Gritando por estandartes
que nunca fueron míos.
Sentada en un trono
que no me interesa.
Preocupándome por tener un sitio
en la mente ajena...
Cuando ni yo misma recuerdo,
claramente, mis promesas.
No pretendo ser alguien
cuando he bebido Sidra con la Muerte.
Yo vengo desde el fondo del pecado…
No podría vivir en los libros de Historia,
ni en las antologías poéticas,
ni en las clases de Castellano.
Nadie creería en mí.
Sería un espectro hecho mal por otras manos.
Una voz que nunca fue, realmente, mía.
Sería lo que todos quisieron ver:
Una leyenda comprensible
en falsedad de los humanos.
No podría vivir en un doctorado ridículo
de algún famoso literato.
Me daría risa tener que alimentar
la pobre mente de los idiotas.
Me revolcaría en mi tumba
al ver cómo pierden el tiempo
descifrando mis palabras...
Yo no seré poesía.
Ni poeta.
Prefiero vivir en la mente de los locos.
En el delirio de los insomnes.
En el corazón de los bipolares.
En cada persona del esquizofrénico.
En la mirada sincera del autista.
Convertida en viento.
Convertida en árbol.
Pero
¡No!
Señores…
No seré poeta.
No me alcanza el tiempo ni las ganas
para vivir rodeada de mi misma lengua.
Para levantarme, temprano, en las mañanas
y ver este reflejo cruel
en los rincones de mi casa.
No tengo tiempo...
No me quedan ganas...
Me basta conmigo misma
como para escucharme en otras voces,
mal recitada en otras camas.
No tengo tiempo…
Y no tengo ganas.
Bastante he vivido con mis huesos
como para ser tema de tertulias
en salones de esmeralda.
No señores.
Yo no tengo ganas.
Dejen a esta ilusa contar hormigas
por las tardes.
Los duendes recogerán todo despojo,
ellos se encargarán de mi cadáver.
No quiero ser la carga de los vivos.
No quiero ser molestia para nadie.
Déjenme contar hormigas.
Seré feliz intoxicándome de cifras…
Y no traten de decir que soy poeta,
el viento siempre trae mis verdades.
Prefiero ser maldita
o cualquier apelativo conveniente;
pero no me entreguen galas que no quiero.
Maldición.
Confusión.
Crucifixión.
Maldición seré
para todo aquel que me recuerde,
se llenarán de mariposas blancas
sus mañanas.
Sonreirán como idiotas
creyendo en la fidelidad de mis palabras.
Soñarán conmigo...
me verán con alas,
con el encanto de un vampiro,
con la profundidad de mi voz
susurrando conjuros malhadados.
Seré la brisa de suspiros y de encantos.
Seré cualquier cosa que deseen.
Menos poesía en otros labios.
***


Caminar

He pintado
Escribo hasta hacer sangrar mis manos
He amado
Cocino como si hoy fuese el último alimento
He bailado
Actuado
recitado
e incluso blasfemado
He ensayado con músicos
Mis letras están brotando
he fotografiado mi rostro sin una gota de maquillaje
y con máscaras perfectas
en todos los retratos me he desconocido
He cantado cuando nadie me escucha
he grabado mi voz en tardes azules
he coleccionado mariposas y vestidos
anillos, llaveros, piedras y cuchillos
he hablado con gitanos
he pasado hambre
he sentido frío
he viajado lejos
he vuelto a mi nido
tuve amigos borrachos
enemigos honestos
tuve dinero a montones
y los bolsillos vacíos
algunas veces me engañaron
otras morí en una esquina
aturdida por el frío
algunas veces engañé
para encontrar el olvido
he bebido absintha
también natre, llantén,
sangre de drago y mate
He mordido unos labios
he rezado en silencio
me he ocultado en iglesias
he querido ser canción
y me han llevado al infierno

7 comentarios:

  1. Diablos, estas mujeres que escriben desde las entrañas, que cantan con fuego... Leonor escribe y canta a la vez. Justo venía escuchando por la calle a Lhasa de Sela, I´m going in, me hizo llorar en la lluvia. Cuando las palabras se combinan con sangre son un golpe difícil de esquivar. Una conmoción. Una belleza terrible.
    Gracias por mostrar-me estos poemas.
    Siempre te quise preguntar si estabas escribiendo, que buena noticia que si.
    Un abrazo.

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    1. Hola Analía:

      Me alegro de que te hayan gustado los poemas. Esta autora tiene una página web, allí podrás leer más de su obra.

      Si todo va bien en febrero de 2014 Baile del Sol me va a publicar otra novela. Y Ahora estoy acabando otra, que es algo más corta que las que he escrito hasta ahora.

      saludos

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  2. Hola: Soy Leonor Dinamarca les agradezco los comentarios; así como la cortesía de publicar algunos de mis versos.
    Ojalá podamos vernos en algunas de mis presentaciones en vivo en Santiago les dejo un link de una de ellas
    http://www.youtube.com/watch?v=Cixx6GjI6pg

    y mi pag web www.leonordinamarca.cl
    leonordinamarca@gmail.com

    Mil abrazos desde la poesía terrible....

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  3. Gracias por compartir mi poesía
    Espero nos podamos encontrar en una de mis presentaciones en vivo
    http://www.youtube.com/watch?v=Cixx6GjI6pg

    www.leonordinamarca.cl
    leonordinamarca@gmail.com

    Mil gracias!!!!!

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    1. Hola Leonor:

      Sí, estaría muy bien poder pasarme por Santiago y ver alguna de tus actuaciones. A ver si puedo ir alguno de estos años a Chile, me gustaría mucho.
      Por ahora me paso a ver tu vídeo de youtube.

      saludos

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    2. http://www.youtube.com/watch?v=Sy0Rh8FKLvM
      nuevo video ojalá les agrade

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    3. Hola Leonor:

      gracias por el vídeo.

      Saludos

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