Leonor Dinamarca, unos poemas

Curioseaba por internet, buscando información sobre la poesía chilena para una novela que estoy escribiendo, y he llegado hasta los poemas de una joven poeta de ese país, a la que no conocía hasta ahora. Se llama Leonor Dinamarca (Santiago de Chile, 1975). He leído algún poema suyo y me ha llamado la atención la fuerza de sus versos, lo comparto aquí:

Metáforas Negras

Yo no seré poesía

ni viento tempestuoso.

No seré poeta porque esa

es la máxima mentira del idioma.

Mis vestidos serán los mismos de siempre.

Mi cama será mi sepultura.

Las flores crecerán tras mi desidia.

El amor se irá,

como tantas otras veces

de mi vida...No pretendo ser poeta.

Qué mierda haría tratando de ser otros.

Enfrascada en círculos herméticos.

Gritando por estandartes

que nunca fueron míos.

Sentada en un trono

que no me interesa.

Preocupándome por tener un sitio

en la mente ajena...

Cuando ni yo misma recuerdo,

claramente, mis promesas.

No pretendo ser alguien

cuando he bebido Sidra con la Muerte.

Yo vengo desde el fondo del pecado…

No podría vivir en los libros de Historia,

ni en las antologías poéticas,

ni en las clases de Castellano.

Nadie creería en mí.

Sería un espectro hecho mal por otras manos.

Una voz que nunca fue, realmente, mía.

Sería lo que todos quisieron ver:

Una leyenda comprensible

en falsedad de los humanos.

No podría vivir en un doctorado ridículo

de algún famoso literato.

Me daría risa tener que alimentar

la pobre mente de los idiotas.

Me revolcaría en mi tumba

al ver cómo pierden el tiempo

descifrando mis palabras...

Yo no seré poesía.

Ni poeta.

Prefiero vivir en la mente de los locos.

En el delirio de los insomnes.

En el corazón de los bipolares.

En cada persona del esquizofrénico.

En la mirada sincera del autista.

Convertida en viento.

Convertida en árbol.

Pero

¡No!

Señores…

No seré poeta.

No me alcanza el tiempo ni las ganas

para vivir rodeada de mi misma lengua.

Para levantarme, temprano, en las mañanas

y ver este reflejo cruel

en los rincones de mi casa.

No tengo tiempo...

No me quedan ganas...

Me basta conmigo misma

como para escucharme en otras voces,

mal recitada en otras camas.

No tengo tiempo…

Y no tengo ganas.

Bastante he vivido con mis huesos

como para ser tema de tertulias

en salones de esmeralda.

No señores.

Yo no tengo ganas.

Dejen a esta ilusa contar hormigas

por las tardes.

Los duendes recogerán todo despojo,

ellos se encargarán de mi cadáver.

No quiero ser la carga de los vivos.

No quiero ser molestia para nadie.

Déjenme contar hormigas.

Seré feliz intoxicándome de cifras…

Y no traten de decir que soy poeta,

el viento siempre trae mis verdades.

Prefiero ser maldita

o cualquier apelativo conveniente;

pero no me entreguen galas que no quiero.

Maldición.

Confusión.

Crucifixión.

Maldición seré

para todo aquel que me recuerde,

se llenarán de mariposas blancas

sus mañanas.

Sonreirán como idiotas

creyendo en la fidelidad de mis palabras.

Soñarán conmigo...

me verán con alas,

con el encanto de un vampiro,

con la profundidad de mi voz

susurrando conjuros malhadados.

Seré la brisa de suspiros y de encantos.

Seré cualquier cosa que deseen.

Menos poesía en otros labios.

***

Caminar

He pintado

Escribo hasta hacer sangrar mis manos

He amado

Cocino como si hoy fuese el último alimento

He bailado

Actuado

recitado

e incluso blasfemado

He ensayado con músicos

Mis letras están brotando

he fotografiado mi rostro sin una gota de maquillaje

y con máscaras perfectas

en todos los retratos me he desconocido

He cantado cuando nadie me escucha

he grabado mi voz en tardes azules

he coleccionado mariposas y vestidos

anillos, llaveros, piedras y cuchillos

he hablado con gitanos

he pasado hambre

he sentido frío

he viajado lejos

he vuelto a mi nido

tuve amigos borrachos

enemigos honestos

tuve dinero a montones

y los bolsillos vacíos

algunas veces me engañaron

otras morí en una esquina

aturdida por el frío

algunas veces engañé

para encontrar el olvido

he bebido absintha

también natre, llantén,

sangre de drago y mate

He mordido unos labios

he rezado en silencio

me he ocultado en iglesias

he querido ser canción

y me han llevado al infierno