jueves, 20 de febrero de 2014

Fernando Pessoa, un poema: Tabaquería

Una Una de mis lagunas como lector de poesía es la de acercarme a las Obras completas de Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935), o al menos a la obra firmada por su heterónimo Álvaro de Campos, la personalidad de Pessoa que más me interesaba, por lo que pude leer en una breve selección de 42 poemas, editada en 1998 por Grijalbo Mondadori.
Lo curioso es que a pesar de haber leído sólo de él esos 42 poemas, el de Tabaquería lo he releído docenas de veces, o al menos tantas como para saberme más de uno de sus versos de memoria. Versos que aparecen citados en muchos de mis poemas de Móstoles era una fiesta, y que es una de mis composiciones poética preferidas.



Dejo aquí este poema tan potente y desgarrador:


Tabaquería
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

14 comentarios:

  1. Gracias por la muestra, y por el recuerdo. Tengo entendido que también tiene prosa, y por ella me decantaré. Tengo ganas de descubrir mejor esa personalidad.

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    1. Hola Rubén:

      Sí, Pessoa tiene un diario, "El libro del desasosiego", muy relevante, y que he tenido más de una vez en las manos. También tengo que leerlo.

      Saludos

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  2. Yo soy más de Alberto Caeiro, pero seguro que todos los Pessoas están bien. De Alberto Caeiro tengo la poesía completa y a los otros apenas los he leído y hace tiempo ya. Pero Pessoa es de los pocos poetas en los que puedo entrar. Pessoa y Dickinson.

    Saludos David, hace que no me pasaba por aquí, sorry.

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    1. Hola Jaime:

      De Caeiro sólo he leído los poemas de esa pequeña antología de 42 poemas. Veo ahora que es el poeta que se fue al campo. De lo que conozco siempre fui más de Campos, y como digo viví mucho tiempo obsesionado con el poema Tabaquería. Pero realmente tengo que ponerme en serio con Pessoa.

      Pásate por aquí cuando quieras, siempre eres bienvenido.

      Saludos

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  3. Yo también creo en la metafísica de las chocolatinas.
    Un abrazo,
    Sonia

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    1. Hola Sonia:

      En un poema de mi poemario "Móstoles era una fiesta" titulado "Metafísica de las patatas ali-oli", coloqué de entrada un verso de este poema: "La metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto".

      A ver si cuelgo el poema un día de estos.

      Saludos

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  4. Hola, David: aparte de "El libro del desasosiego" -imprescindible- te recomiendo encarecidamente la antología "Un corazón de nadie" en la versión de Ángel Campos Pámpano publicada por Galaxia/Gutenberg.
    Um abraço

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    1. Hola Elías:

      Gracias por la información. La verdad es que da algo de vergüenza ser tan fan del poema Tabaquería y haber leído tan poco de Pessoa. Me tengo que poner con él.

      Un abrazo

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  5. Hola David,
    tengo a Pessoa entre mis pendientes, y después de leer "Tabaquería" aún más. Igualmente tengo pendiente "El bar de Lee". Espero poder comentarlo en breve.
    Un abrazo.

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    1. Hola Manel:

      Tabaquería es un poema impresionante. A ver si nos ponemos en serio los dos con Pessoa.
      Y muchas gracias por el interés hacia El bar de Lee.

      Un abrazo

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  6. Hola, ¿Sabés en que libro puedo conseguir el poema Tabaquería? Mencionas uno de editorial Grijalbo pero no pusiste el nombre del libro. Conozco el poema pero quiero tener el libro. Gracias.

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    1. Hola Ernestina:

      En España este poema está publicado en Hiperión, editorial que tiene tres libros con los poemas de Alvaro de Campos.

      Espero que lo encuentres. Suerte.

      Saludos

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  7. De la prosa de Pessoa siempre recomiendo "El banquero anarquista", es una pequeña joyita.

    El libro del desasosiego lo veo más una obra de consulta, para tener en casa y leerla de vez en cuando, en momentos un poco de bohemia.

    Hay una colección de cuentos portugueses que editó Gadir en la que salen algunos de Pessoa (no especialmente buenos, al menos para mí), pero que me sirvió para conocer a su gran amigo Sá-Carneiro, un genio maravilloso y casi desconocido.

    Pessoa tuvo que ser un personaje digno de conocer: adicto al aguardiente, experto en astrología, fue incluso capaz de mandar una carta a su novia Ofelia, firmada por uno de sus heterónimos, para disuadirla de mantener relaciones carnales. Ella tiempo después le recordaba como un tipo muy raro, pero con muchísimo cariño.

    Lo dicho, un personaje muy digno de conocer.

    Un saludo.

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    1. Hola Dimitri:

      La verdad es que leer más en serio a Pessoa es una asignatura pendiente para mí. A ver si me pongo.

      Muy buena la anécdota de la novia.

      Saludos

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