El mirlo, de Móstoles era una fiesta

Me apetece dar un giro a este blog, y si, hasta ahora, lo considera un lugar donde escribir unos apuntes sobre los libros que leo, he decidido ampliar sus contenidos. Así, de vez en cuando colgaré alguno de mis poemas, que ocupan un espacio adecuado para un formato como éste (mis relatos suelen ocupar más de veinte folios, por no hablar de las novelas).

He decidido empezar con el que probablemente sea uno de mis poemas favoritos (de los escritos por mí, se entiende); se trata de El mirlo, y pertenece al libro Móstoles era una fiesta. Está escrito allá por el año 1998 y la idea parte de una anotación en el diario que escribía por entonces, hasta que se me hizo, por varios motivos, una carga demasiado pesada.









EL MIRLO

Todo arte es completamente inútil.
Oscar Wilde

Cuando ondulante como en alta mar
arrastro por las baldosas del paseo
mi tempestad bajo el túnel de álamos, sábana
rumorosa de la noche húmeda de viento,
solo, a las 5 de la mañana
concentrado en la tristeza continua de cada paso
y en la retina los finos tirantes de sus vestidos,
canta el mirlo a las 5 de la mañana
tras la lluvia y la ciudad en invierno,
su canto de amor fuera de temporada
destinado a quién sabe qué amantes dormidas,
hermoso como sólo pueden serlo las cosas inútiles,
me detengo.

Escucho el poderoso canto del mirlo.
El viento sopla, mi carne se estremece,
no reconozco esta sensación que me invade
y pienso que tal vez se parezca a la felicidad,
sonrío al vacío, muy quieto ahora
busco al mirlo, poeta del invierno,
sin encontrarlo en las frondas de la noche.